Dans les catacombes, l'horizon funèbre

- Dans l'Eglise et en dessous -

Les voûtes séculaires de l'Eglise Notre-Dame de Métropolis venaient de subir un choc d'une rare intensité. Ses pierres et ses statues, ses colonnes et ses murailles restées figées depuis plusieurs siècles, sa narthex paisible et sa chaire sûre n'avaient plus oscillé de la sorte depuis fort longtemps. Ce n'est pas l'Apocalypse. Un tremblement dangereux, qui n'occassionna heureusement que la chute de quelques petites roches mal fixées au reste de l'imposant édifice. Le journal ne dit rien le lendemain, et pas un seul habitant n'évoqua cette secousse, qui après tout n'a dûe être ressentie que par le seul père Gaudriole, lui-même plongé dans un profond sommeil de vin rouge.

Pourtant, les Saints gravés et les coupes de baptème, les bénitiers et les bancs, tout avait bien été baigné dans cette onde de choc mystérieuse qui venait des catacombes.
Ces pièces basses et oppressantes aux forts accents de chair aigre et momifiée n'étaient plus peuplées que très occasionnellement par des romantiques en mal d'art gothique, ou par une élite choisie de très nobles cadavres. Cependant, certaines élites vivantes à l'esprit dérangé appréciaient encore la compagnie des morts et du silence religieux qui règne dans ces vastes palais souterrains.

Octave y descendit ce jour-là plus tard que d'habitude. Il lorgna avec délectation, caressant du regard les courbes et les branches carrées de l'Oeuvre. Enfin, le tableau était terrifiant.
Homme de son siècle, Octave. On croyait les gens de cette espèce, les industriels, dépourvus de tout mysticisme, terre-à-terre, des éxecutants comptables qui ne mettent pas la moindre magie dans leur tâche... Force est de constater que le siècle est étrange. Il est celui de tant de révolutions, criées en place publique ou dissimulées dans des cryptes. Ce siècle enchante le monde, et ses acteurs ne cessent de déployer un fervent mysticisme dans tous leurs ouvrages. Agissant avec la fièvre et l'application d'un grand sorcier, Octave de Roop n'avait depuis de longs mois plus rien du loup aux dents longues qu'il était. Il est de ceux qui, infiniments rongés par un désir d'ambition plus fort qu'eux, consumés chaque jour un peu plus par les responsabilités qu'ils endossent, aspirent à une perfection.
Les romantiques font le songe du monde naturel, et restent ébahis devant Dame Nature. Dans les salons on chante la Gloire d'un naturel trop oublié par les dames de la Haute Société, que pourtant l'on fréquente et courtise avec passion. On agace les classiques et on se pâme dans un inconfortable terreau de spleen qui nous rend si créateurs.
Ces mêmes Dames, chez les premiers anarchistes on aspire qu'à éradiquer ces tristes sires bouffis d'orgueil. Les hommes se divisent en de nouvelles races verticales, de haut en bas, en classes opprimées et en classes dominantes. On crie à la manifestation, à la révolte, à la révolution. Dans les bas-fonds sales comme dans les foyers ouvriers, on grogne.

Et puis il y a nos loups. Brillants fils, esprits avides, ces gens-là en veulent déjà à l'avenir. Avant de créer, ces artisans d'un jeune sustème veulent faire place nette et effacer le passé. Une toile blanche sur laquelle on dessinerait les frontières, les routes de commerces nouvelles, les nouveaux moyens de produire ! Tout cela prendra du temps, il y a encore des continents entiers à explorer sur les cartes de ce nouveau monde, de cette terre promise à atteindre : le capitalisme. A chacun de chevaucher vers l'Eldorado, à bord des vaisseaux éclaireurs de la société de demain, société patronymiques nouvelles élancées sur les mers de la Bourse. A chacun de mener désormais sa révolution. Nous sommes en 1839. Ah, deux ans de labeur à Métropolis, déjà, pensait l'autrichien.

Il venait d'Autriche. C'est la première chose dont il se souvenait les rares fois où il pensait à sa propre personne. Rien d'autre ne lui venait à l'esprit. L'esprit, il le perdait, et toute sa conduite lui échappait chaque heure davantage. Il consacrait à son grand dam de plus en plus de longues secondes à la recherche de son prénom. Octave...
Sa personnalité s'émoussait à mesure qu'il était dévoré par l'ouvrage. Il ne comptait plus les jours, il ne comptait plus les nuits sans sommeil. Il vivait dans une léthargie quasi-constante, il ne connaissait plus le sommeil. Il était constemment frigorifié, et en ce sens n'a plus eu froid depuis trop longtemps. Il perdait le sens commun et toutes ses convenances d'aristocrate.
Quelle lumière le guide ? De quel tambour entend-il le roulement ? Où avance-t-il ?
Personne ne pourra plus le faire ployer désormais. Monsieur le Ministre De Roop a déjà cedé. L'ennemi qui l'a terrassé n'est pas de Cathanie.
La plus grande menace qui plâne sur la tête de l'homme le plus invincible de Métropolis est sans doute la peur. Le citoyen aussi a peur ! Qui n'a pas laissé De Roop, l'homme de science éclairé, poursuivre sa course vers l'avenir ? Cet homme part devant en éclaireur, il est impétueux, imprévisible et tellement charismatique. Ce qui a guidé Octave au devant, pourtant, était une force sans bride, issue du siècle même. En une année, Octave s'asseoit sur la catapulte : homme politique, même du gouvernement, détenteur d'une monopole européen du chemin de fer. Que lui faut-il ? Rien d'autre que de la vapeur pour avancer. On ne guérit pas de la maladie d'Octave, car on n'en veut pas guérir. Tenir le levier et abaisser au bon moment ce qui lancera la réaction en chaîne la plus longue de l'Histoire...
Choisit-on d'être un visionnaire ? Octave est parti en éclaireur et a vu. Au tournant, il a aperçu. Cette illumination éclatante de superbes engrenages. Il est déjà aspiré vers demain.

Cadavre parmi les cadavres, d'une pâleur inhumaine et d'une voix de ténor d'outre-cave, il entonna son chant de directives pour les manoeuvres et ouvriers qui attendaient religieusement la parole de monsieur De Roop. Son atroce cantilène achevée, il fit signe à ses ouvriers de se disperser, et grimpa sur une plate-forme en hauteur pour mieux voir la scène. On se préparait à jouer une musique démoniaque, et chacun, avec l'application d'un musicien et de son instrument, se mettait en place face à une pièce de la gigantesque machinerie. Bien vite, leur danse fut coupée par la toux rauque d'Octave. Il respira très buyemment et repris son souffle avant de s'époumonner derechef :

- Non ! Attendez... Pas aujourd'hui. Nous répèterons un autre jour... Je ne me sens pas prêt.

- Essayez de dormir, dit un lieutenant qui eut l'audace de mettre sa main sur l'épaule d'Octave.

- On offre pas de mourir à un immortel ! Je dois penser pour vous tous.

- Monsieur... Ce que vous dites n'a plus aucun sens. Il vous faut vous reposer au plus vite... Nous feront une autre percussion plus tard...

- Bientôt, tout cela sera fini, bien vite. Nous devons mettre en marche, faire fonctionner, animer ce patin... Cette installation sera tellement... Une fois en mouvement. Si... Parfaitement...

Il resta les bras ballants, soutenu par son assistant pour ne pas tomber. Ses yeux perdus dans le vague devinrent soudainement plein de colère. Il serra les poings si fort qu'il en trembla exagérément.

- Je ne veux pas être faible... Je ne veux pas qu'on me prenne pour un aliéné... Je ne suis pas fou.

Jetant un regard noir à ses collborateurs, il ne vit que la chose la plus angoissante qu'un humain puisse voir. Les lieutenants semblaient réaliser la fragilité de leur travail auprès de ce personnage étrange d'Octave... Ils regardaient tous avec une immense inquiétude leur guide dans cette aventure. Ces élèves demeuraient apeurés, les yeux plein de craintes. Le maître, lui, ne percevait plus rien.
Il ressentait comme le crochet de la Mort qui l'attrappe par le col, il croyait plonger dans un cauchemar sans fond. Personne ne semblait plus le comprendre. Il entra dans un crise de démence devant tant d'incompréhension et hurla en bousculant l'un des ouvriers qui s'étaient approchés. Le temps ralentit dans des proportions incroyables. L'homme à terre détala encore à quatre patte, fuyant Octave comme un démon.
Tous faisaient cercle autours de lui et plantaient leurs yeux sur lui comme des lances. Il demeurait impuissant, le souffle court, ceinturé par des humains qui lui semblaient tellement plus hostiles qu'avant. On le regardait comme une bête en cage, comme un esclave. L'animal, lui, ne percevait plus rien.
Faisant un pas vers ces lourdes entités craintives qu'il ne discernait plus, il sentit qu'on s'écartait à mesure qu'il avançait. Il prit conscience péniblement qu'il était toujours en train de parler, sans pour autant qu'il puisse se comprendre. Il criait des mots sans but, prit d'une loghorée qui stupéfia l'entière crypte. Qu'était-il à cette heure ? Comme un insecte au coeur d'une foule d'éléphants qui n'entendent pas. L'insecte, lui, ne percevait plus rien.

Une lumière l'éblouit. il sentit s'endormir. La lumière d'un phare ? Non. C'est celle... D'un train. Le train lui passe dessus mais il ne sent rien. Le cercle d'ébahis se referma sur lui avec une lenteur comme il n'en avait jamais vu. Il tente de les repousser en s'écriant de plus belle, la voix déraillante :

- Je ne suis pas fou ! Arrêtez de me regarder ainsi ! Pourquoi me regardez-vous comme ça ? Comprenez-moi ! Vous êtes cruels ! Comprenez-moi ! Je ne le veux pas, mettez-vous à ma place ! Je ne l'ai pas voulu ! Pourquoi ne me comprenez-vous pas ? Pourquoi personne ne me comprend plus ?

Parce qu'il était devenu aphasique, plus personne ne pouvait prendre d'ordre de lui. On était incapables au fin fond de ces catacombes de déchiffrer les paroles d'Octave de Roop.
Cette accès de folie passager laissa la place à une période de calme plat dans l'océan de son esprit bouleversé.

Il ne vit plus que du noir, entendit des cris sourds et affolés fuser autours de lui, sentit ses jambes et ses bras comme s'engourdir et sa tête heurter sèchement le sol. La lumière du train s'éloigna à toute vitesse.

...


Tandis que certains lieutenants avait pris la fuite, que la masse des ouvriers s'était réfugiée à la surface, chercher la chaleur dans un café, et qu'une petite minorité avait été chercher l'aide d'un médecin, d'autres étaient restés en bas. Ils étaient trois ingénieurs, trois personnages seuls assis sur une traverse de chemin de fer. Personne ne s'était demandé, dans l'agitation qui commençait tout juste à retomber, comment on avait pu la transporter jusqu'au fond de la crypte, et surtout pourquoi. Tout cela n'avait plus aucune importance, les traverses, les chemins de fer, les locomotives, les machines infernales et les sessions d'essai.
Octave était toujours allongé, immobile.


- Et maintenant ? demanda l'un des ingénieurs.
- Quoi, maintenant ? répondit agaçé un second.
- Le vieux semble avoir cassé sa pipe pour de bon. Regardez ! Il est vraiment blanc.
- Il l'était déjà en venant ici, renchérit un troisième.- Je voulais dire : plus pâle encore que tout à l'heure. Il m'a tout l'air d'être mort.
- Et ? Que ferons-nous, gentlemen ? Tenterons-nous de le réveiller ?
- De la mort ? J'en frisonne. Je ne pratique pas ce genre de rituel...
- Et surtout pas ici ! Vous avez vu cet endroit ? J'ai terriblement les foies, je vous le dit tout net. Laissons-le où il est.
- Ne trouvez-vous pas que l'air est plus respirable ? Moi j'avais toujours cette sensation d'écrasement sur le ventre quand nous opérions par le passé dans cette lugubre salle...

Tous trois firent silence en scrutant le corps gisant. Le premier ingénieur dit soudain, d'une voix faible pour ne pas briser trop violemment le silence :

- Je ne me souviens pas m'être assis pour réfléchir depuis au moins plusieurs mois.
- Eh, moi non plus. C'est agréable de ne penser à rien un instant.
- Bah ! Quand on ne pense à rien, on pense à la mort, c'est bien connu, grinça le troisième qui fixait toujours le gisant.
- Je me demande ce que nous allons devenir.
- Il vous manque déjà ? Moi je me sentirais pousser des ailes. C'était un vrai tyran.
- J'ai entendu dire que c'était le diable, au sens propre j'entends.
- Balivernes ! Qui a bien pu vous dire ça ?
- Les ouvriers le disaient. Très souvent.
- Les ouvriers ! Ce sont des illétrés, tous plus sots les uns que les autres. Ils croient n'importe quoi. Tenez : eux seraient à plaindre. Combien De Roop en employait-il pour faire fonctionner sa machine ?
- Je dirais près d'une centaine. Tous au chômage...
- Sans compter nous autres ingénieurs, qui avons dû superviser tout ce projet. Maintenant que tout cela est bel et bien tombé à l'eau, dites-moi honnêtement, à quoi tout cela servait-il ?
- Quoi, vous n'avez pas été en charge des plans ? Vous étiez son préféré pourtant, il me semble.
- Erreur, l'ami ! Le préféré, c'était lui.
- Moi ? Mais je n'ai jamais pu jeter le moindre regard sur les plans !
- Voyons, c'est insensé. Peut-être que quelqu'un d'en-haut...

L'un des ingénieurs se leva et parla d'une voix plus forte.

- Non. Cette fois je pense ouvrir un peu les yeux.

Restés assis, les deux autres levaient les yeux.

- Je pense pouvoir ouvrir les yeux maintenant que les oeillères sont tombées. Messieurs, levez-vous... Il ne sert plus à rien de nous en remettre à une force supérieure. Nous étions cette force.
- Vraiment ?
- Je crois bien... Il n'y a personne aù-dessus de nous. Du moins, plus maintenant. Levez-vous, vous dis-je !

Ils s'executèrent.

- Nous étions en haut de l'échelle et nous n'avons rien vu...
- Il aurait confié les plans à d'autres ?
- Vous ne comprenez pas. Il n'est plus question de plans ! Tout cela est terminé. Personne ici-bas ne savait ce qui faisait tourner cette machine ! Nous étions tous payés, voilà tout. De simples éxecutants, car le vrai patron c'est lui. Pardon, c'était...
- Alors il est vraiment mort ?
- Sa poitrine ne bouge plus, il a cessé de respirer. Ah, je pense à demain... Quelles obsèques pharaoniques il pourra se payer, cet homme-là... Les journaux n'en feront qu'une bouchée. Et les Enfers aussi, grâce à Dieu !
- Accordons-nous le temps d'une prière. Tout homme a droit à son salut, n'est-ce pas ?

Les se tinrent l'un à côté de l'autre, leurs têtes penchées surplombant le cadavre d'Octave. De longues maniutes de pieux recueillement. Mourir dans une crypte, voilà qui facilitera les choses pour le fossoyeur, songaient les trois ex-lieutenants du roi du Rail, assez honteux qu'une telle pensée traverse leur esprit pendant qu'ils cherchent à racheter l'âme de leur bourreau.