Une troupe à l'allure mauvaise

24 avril 1837

La brume matinale se levait à peine. La ville n'était pas encore sortit de son sommeil protecteur.

Un homme, certainement un soldat, se tenait de profil sur la colline, une pipe à la bouche. Son cheval noir piaffa mais il le retint d'une main dur, qui traissait une séverité et une intransigeance millitaire. Ce capitaine aux cheveux noires n'avait pas plus de 35 hivers. Son regard bleu metalique transpersé les âmes et faisait plier les plus récalsitrants à sa volonté. Il voulait de la discipline, de l'ordre et de la rigueur. Sa raison de vivre: son devoir et son unique amour: son épée. Il n'avait que peut de considération pour les soldats de sa compagnie. Il s'adressa à eux d'une voix puissante:
" Respectez votre engagement, prouvez à votre nation que vous êtes digne de la confiance qu'elle vous à faites en vous laissant porter ses couleurs!" Sur un signe de tête un gros sergent à la face rougeaude et ayant du coffre beugla:" COMPAGNIE! EN AVANT MARCHE!!" La troupe se leva comme un seul homme. Un seul homme... oui...mais un homme sans âme. Tous les soldats présent n'étaient que des malheureux poussé par la faim, forcé de s'enroler pour survivre. L'un d'eux s'exclama: " Mais mons'ieur on a crapahuter toute la nuit, qu'on pourrait pt'être ce reposer encore un peu?.." Lord Westmorland stopa sa monture, la fit faire demi tour et ordonna que l'on se saisisse du plaigant. D'une voix froide, il dit:"Soldat James Walker, vous vous êtes rendu coupable de haute traihson envers la couronne d'Angleterre. Au nom du roi, je vous condamne à la peine de mort" Puis s'adressant à ses hommes" Messieurs, en joue!, FEU!" Le corps du soldat Walker s'écrasa sur le sol. Sans un regard, Lord Westmorland reprit sa descente vers Metropolis...