Au pied d'un réverbère... devant la caserne.

Le songe de cette journée tourmentait le capitaine Westmorland:

"Son tabac sentait le soleil, la terre, la résine de pin. L'odeur qu'il affectionnait le plus rester néanmoins celle de la poudre noire mêlée au sang. Cette odeur âcre... l'odeur de la guerre, de la déchirure, de la désillusion. Insupportable pour de nombreuses personnes... des lâches... des faibles...
J’ai tué un homme aujourd’hui. Méritait-il la mort ? J’en doute, mais ce jeune homme est mort dans le cadre du service, donc dignement. NON ! Je n’ai pas de remords à avoir ! Le monde des hommes n'est que violence, il est rythmé par la haine des peuples et le profit alors pourquoi me revendiquerai-je pacifiste ? Je sers la couronne telle que le firent mes aïeux, en dehors de ce… Bon sang comment s’appel-t-il ce ladre là ??"
" Trelawney", siffla-t-il entre ses dents, "le premier de la ligné des Westmorland qui eu une fille, qui se maria elle même à Lord William John Westmorland… Bougre de Trelawney… Un Utopiste !! Un précurseur de ses pourritures d’anarchistes…"

Fenimort contourna son bureau remplit de vieilles cartes de batailles du siècles dernier et alla ouvrir la fenêtre. La fraîcheur de la nuit le pénétra de toute part. Il emplit ses poumons d’air frais. La rage le tenait à présent, et il cria à la nuit noire d’une voix puissante : « CESSE DE ME HANTER BOUGRE DE PIRATE !! JE TE HAIE !!! TU N ES PAS MON SANG » Il vie que dans la rue en contre bas, une jeune femme entonnait un air agréable. Elle et un homme, se tenant à quelques mètres, le regardé à présent avec curiosité ...Il voulu leur dire quelque chose mais sa vision se troubla, son corps tout entier tremblait, un frison remonta son épine dorsale et il s’effondra sur le sol et l’inconscience prit cet homme tourmenté.